PART 3 – El recibo de la farmacia condujo a un expediente olvidado, mientras una segunda prueba puso en duda la historia que Dante había creído durante veinte años

El agente que examinaba el bolso no hizo ninguna acusación al encontrar el recibo. Lo fotografió, lo guardó en una funda y anotó dónde había aparecido. La funda médica vacía también quedó registrada. Valeria observó el procedimiento con los brazos cruzados, repitiendo que todo aquello era una invasión de su intimidad. Su abogado, que llegó poco después, pidió que se distinguiera entre los objetos personales y cualquier elemento relacionado con el incidente. Los agentes aceptaron seguir el procedimiento correspondiente, sin renunciar a examinar las pruebas vinculadas con la denuncia.

Dante permaneció junto a la entrada del salón, escuchando. No quería que su deseo de encontrar respuestas lo llevara a tratar una sospecha como una certeza. Valeria podía tener un medicamento prescrito. Una jeringa podía servir para administrar un tratamiento legítimo. El recibo, por sí solo, no demostraba que hubiera puesto nada en la copa ni que la muerte de Adriana guardara relación con lo ocurrido aquella tarde. Sin embargo, el sobre, la fotografía y la reacción de Valeria exigían algo más que una explicación improvisada.

Cuando el abogado terminó de hablar con los agentes, Valeria pidió conversar con Dante a solas. Él se negó a hacerlo dentro del despacho y propuso la pequeña sala de reuniones, donde podían permanecer a la vista de los demás. Su abogado insistió en acompañarla. Dante aceptó. Ya no se trataba de una discusión privada entre prometidos, sino de una secuencia de hechos que podía tener consecuencias graves.

Valeria se sentó al borde de una silla. Se había quitado los pendientes y los sostenía en la palma de la mano, abriéndolos y cerrándolos como si necesitara mantener los dedos ocupados. Dijo que la jeringa estaba relacionada con un tratamiento que había estado investigando para Dante. Él padecía episodios de migraña y problemas ocasionales de presión arterial, y ella había pensado que un tratamiento preventivo podría ayudarlo. No había hablado con su médico porque quería sorprenderlo con una solución.

—¿Un tratamiento que requiere una jeringa? —preguntó Dante—. ¿Y por eso entraste en mi despacho sin decírmelo?

—No iba a inyectarte nada sin tu consentimiento.

—Entonces, ¿para qué la llevaste allí?

Valeria bajó la mirada. Dijo que había querido revisar una carpeta médica que él guardaba en el cajón inferior, porque necesitaba comprobar el nombre de un medicamento. La jeringa se le había caído y, al escuchar pasos en el corredor, la había escondido detrás de la fotografía para no tener que explicar por qué la llevaba. Después había salido con la intención de recuperarla más tarde.

Dante no interrumpió. La explicación era extraña, pero al menos describía una secuencia que podía verificarse. La fotografía estaba desplazada unos centímetros de la marca que había dejado en el escritorio, y detrás de ella se apreciaba una pequeña raya en la madera. Los especialistas todavía no habían terminado el examen. Si la jeringa había estado allí, quizá encontrarían algún indicio que confirmara la versión de Valeria.

—¿Por qué me dijiste que no sabías nada de la jeringa? —preguntó.

—Porque me asusté. Rosa me empujó delante de todos, y después vi cómo me mirabas. Pensé que habías decidido creer que yo había hecho algo horrible antes de escucharme.

—No había decidido nada. Te pregunté qué había pasado.

—Y yo pensé que ya habías elegido un lado.

Dante observó sus manos. Valeria parecía sinceramente alterada, pero el miedo no demostraba inocencia ni culpabilidad. Él había pasado demasiado tiempo aceptando las explicaciones de las personas a las que amaba sin pedirles que las respaldaran. No volvería a hacerlo.

—La jeringa será analizada —dijo—. También la copa. Si tu explicación es cierta, los resultados y los registros pueden ayudar a aclararlo.

Valeria asintió, aunque su expresión se endureció cuando él preguntó por la fotografía y la nota. Dijo que no había visto el sobre hasta que Dante lo abrió. Negó haber escrito la advertencia y aseguró que desconocía por qué alguien querría relacionar la jeringa con la muerte de Adriana. Su respuesta podía ser verdad. Pero Dante seguía sin comprender por qué había reconocido la letra antes de preguntar quién la había escrito.

Cuando la conversación terminó, el abogado pidió que las preguntas adicionales se canalizaran a través de él. Dante aceptó. No tenía intención de convertir la mansión en una sala de interrogatorios. Si la investigación necesitaba declaraciones formales, las autoridades se encargarían de obtenerlas. Él tenía otra tarea: descubrir de dónde procedía la nota y qué sabía su familia sobre aquella noche.

Regresó al despacho después de que los especialistas autorizaran el acceso limitado. La fotografía había sido fotografiada por ambos lados. La copa estaba sellada, y el sobre permanecía bajo custodia. Dante se acercó al escritorio sin tocar nada. Recordaba que su madre guardaba fotografías dentro de los libros y que a veces dejaba mensajes en los márgenes de las recetas. Su padre había conservado sus documentos en archivadores cerrados, pero no solía guardar objetos personales en el despacho. La fotografía había llegado allí por una razón.

Bianchi entró con una carpeta del archivo doméstico. Había encontrado un inventario de los objetos trasladados desde la antigua residencia después de la muerte de Vittorio. El listado mencionaba fotografías familiares, correspondencia de Adriana y una caja de documentos médicos. No indicaba dónde se había guardado cada pieza. Sin embargo, junto al número de la caja médica aparecía una anotación escrita a mano: «Entregar a Marta, si regresa».

Dante leyó el nombre dos veces.

—¿Quién escribió esto?

—No lo sé, señor. El inventario lo preparó el antiguo administrador. Falleció hace años.

—¿Hay alguna dirección de Marta Salcedo?

Bianchi buscó entre los papeles. Encontró un número de teléfono antiguo y el nombre de una clínica privada que había cerrado hacía más de una década. No era mucho, pero ofrecía un punto de partida. Dante pidió que la información se entregara a las autoridades y que se investigara por los medios legales quién podía localizar a la antigua enfermera. No quería que nadie se presentara en una casa desconocida ni que se presionara a una mujer mayor sin saber siquiera si seguía viva.

Mientras Bianchi preparaba copias, Elena pidió permiso para hablar con Dante. Se encontraba en una pequeña sala junto a Lucía, que había empezado a dibujar otra vez, aunque mantenía la vista en la puerta. Elena parecía agotada. Llevaba años trabajando en la mansión y siempre había evitado los conflictos entre los propietarios. Ahora su hija había quedado en medio de una investigación que podía cambiar sus vidas.

—Mi hija no inventó lo que vio —dijo Elena.

—No he dicho que lo hiciera.

—Lo sé. Pero quiero que entienda que ella se asusta cuando los adultos discuten. No quiero que la conviertan en el centro de todo esto.

Dante le aseguró que Lucía no sería interrogada repetidamente ni expuesta a discusiones innecesarias. Si las autoridades necesitaban una declaración formal, tendrían que hacerlo de manera apropiada para su edad. Elena agradeció la respuesta, aunque no parecía aliviada del todo.

—¿Sabe algo de la muerte de mi madre? —preguntó Dante.

Elena tardó en responder. Dijo que había oído rumores antiguos entre los empleados, pero que nunca había conocido los detalles. La versión que todos repetían era que Adriana había enfermado de repente y que la familia había pedido discreción. Una de las antiguas empleadas le había dicho, años atrás, que Marta Salcedo se marchó porque no soportaba lo que había sucedido aquella noche. Nadie sabía si se refería a la muerte, a una discusión con Vittorio o a algo más.

—¿Quién se lo dijo? —preguntó Dante.

—Una cocinera que se llamaba Pilar. Ya no trabaja aquí. Creo que se mudó al norte, pero no sé dónde.

Dante agradeció la información y no hizo más preguntas. La conversación confirmaba que existían rumores, no hechos. Pero cada pieza añadía una razón para revisar la historia con cuidado.

Poco después, Lucía pidió hablar con él. Elena dudó, pero la niña dijo que quería contar algo más antes de olvidarlo. Dante se sentó frente a ella, dejando suficiente espacio para que no se sintiera acorralada.

—Cuando la señora Valeria salió del despacho —dijo Lucía—, llevaba una mano dentro del bolso. La otra estaba vacía. Yo pensé que había guardado la jeringa allí, pero después escuché un ruido en el vestíbulo.

—¿Qué clase de ruido?

—Como cuando algo pequeño cae al suelo y rueda. Luego la señora Rosa se acercó a ella. No sé si la jeringa estaba dentro del bolso o si estaba escondida en otra parte.

Dante le preguntó si había visto a Valeria tocar la fotografía o la copa. Lucía negó con la cabeza. Solo había visto la entrada y la salida, y después había oído el ruido. La niña no estaba tratando de inventar detalles para parecer útil. Sabía lo que había visto y distinguía lo que no podía asegurar.

—Has hecho bien en contarme lo que recuerdas —dijo Dante—. No tienes que adivinar nada más.

Lucía miró hacia Elena y luego volvió a él.

—¿La señora Valeria hizo daño a tu mamá?

La pregunta le golpeó con más fuerza que cualquier acusación de los adultos. Dante tardó unos segundos en contestar.

—No lo sé. Por eso tenemos que averiguar qué pasó. No sería justo decir que alguien hizo algo sin tener pruebas.

Lucía asintió, aunque su expresión siguió siendo seria. Dante comprendió que, para ella, aquella mansión era un lugar donde los adultos conocían secretos y las consecuencias recaían sobre quienes menos podían comprenderlos. Se prometió que no permitiría que la niña cargara con una responsabilidad que correspondía a los mayores.

Al final de la tarde, los agentes informaron que la jeringa y la copa serían enviadas para análisis. Todavía no podían determinar si había una sustancia peligrosa ni si los objetos estaban relacionados. La nota y la fotografía serían examinadas por separado. La investigación debía establecer quién había dejado el sobre, cómo había llegado la fotografía al escritorio y qué había hecho Valeria en el despacho.

Dante aceptó la incertidumbre. No podía exigir resultados inmediatos ni llenar los vacíos con sus sospechas. Pero sí podía revisar los documentos familiares y buscar a quienes habían estado presentes cuando murió su madre. Si la historia oficial era correcta, los registros deberían sostenerla. Si había errores u omisiones, debía conocerlos.

Esa noche, cuando la mansión quedó en silencio, Dante abrió una caja de cartas de Adriana. Encontró tarjetas de cumpleaños, recetas escritas con su letra y varias notas dirigidas a Vittorio. La mayoría hablaba de asuntos cotidianos: una visita al médico, una cena que debía cambiarse de hora, una invitación de amigos. Al fondo de la caja había un sobre sin sello que contenía una hoja doblada. No tenía fecha, pero estaba firmada por Marta Salcedo.

La carta era breve. Marta escribía que no podía seguir guardando silencio sobre el medicamento que se había administrado a Adriana la noche de su muerte. Decía que había obedecido una instrucción porque creyó que se trataba de un tratamiento autorizado, pero después descubrió que la orden no coincidía con las indicaciones médicas. Añadía que había intentado hablar con Vittorio, quien le había exigido que abandonara la casa y no volviera a mencionar el asunto.

La última línea estaba cortada por una rasgadura.

Dante sintió que el aire le faltaba por un instante. La carta no demostraba que alguien hubiera causado la muerte de su madre, pero sí mostraba que una enfermera había cuestionado el tratamiento y que su padre había intentado silenciarla. La historia oficial ya no podía aceptarse sin una revisión independiente.

Volvió a leer la frase sobre el medicamento. Después miró la fotografía y la nota que había sido recogida por los agentes. La jeringa podía ser un elemento de aquella tarde, un objeto médico utilizado de forma inocente o una parte de algo más deliberado. No podía saberlo aún. Pero la conexión con el pasado era demasiado seria para ignorarla.

Cuando Bianchi llamó a la puerta, Dante guardó la carta en su funda.

—Hemos localizado un registro antiguo de la clínica —informó el administrador—. El nombre de Marta aparece en una lista de personal retirado. También figura una dirección posterior, aunque no sabemos si sigue viviendo allí.

Dante cerró la caja.

—Pásasela a los investigadores. Quiero que la localicen oficialmente y que le pregunten si está dispuesta a declarar.

Bianchi asintió, pero antes de salir dejó un documento adicional sobre el escritorio. Era un registro de visitas de la semana en que Adriana murió. Entre los nombres aparecía el de un médico que Dante no reconocía, seguido de una anotación hecha a mano: «Revisión privada solicitada por V. Moretti».

Dante reconoció la inicial de su padre.

Debajo de la anotación había una fecha, una hora y una segunda firma. La firma no pertenecía al médico que figuraba en el informe oficial.

Y aquella segunda firma era de Valeria Montes.

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