PART 1 – La caída de la prometida de Dante reveló un secreto que nadie en la mansión se atrevía a mencionar en voz alta

El golpe contra el suelo resonó por todo el vestíbulo.

Valeria Montes quedó tendida junto a la escalera, con una mano aferrada al borde de su vestido color marfil y la otra extendida hacia su bolso. Un pequeño objeto metálico rodó bajo la consola de mármol. Cuando se detuvo, la luz del candelabro iluminó el plástico transparente de una jeringa.

Durante un instante, nadie se movió.

La empleada que había empujado a Valeria, Rosa, permaneció a unos pasos de ella, respirando con dificultad. Tenía los dedos tensos y la cara desencajada, como si acabara de hacer algo que llevaba demasiado tiempo temiendo. Los demás trabajadores se habían detenido en mitad de sus tareas. Un camarero sostenía una bandeja inclinada; la doncella de la planta superior asomaba entre las columnas. Al fondo, dos invitados se miraron sin atreverse a intervenir.

Dante Moretti apareció desde el corredor que conducía al comedor. Vestía un traje oscuro y llevaba desabrochado el primer botón de la camisa. Había estado revisando unos documentos con su administrador cuando escuchó el ruido. Su expresión cambió al ver a Valeria en el suelo, pero no se arrodilló a su lado. Primero miró a Rosa.

—¿Qué demonios has hecho?

Rosa abrió la boca, aunque las palabras no llegaron. Valeria aprovechó el silencio para incorporarse sobre un codo. Tenía los ojos húmedos y el rostro pálido, pero su voz salió firme.

—Tu empleada acaba de atacarme. Sin motivo alguno.

—Señora, yo…

—¡No te atrevas a hablarme! —Valeria se volvió hacia Dante—. ¿Vas a permitir esto? Llevo meses soportando las miradas de esta mujer. Siempre aparece cuando estamos solos, siempre escucha detrás de las puertas. Ahora me empuja delante de todos.

Dante bajó la mirada hacia la jeringa. El objeto parecía fuera de lugar entre el mármol impecable, los arreglos florales y los zapatos elegantes de los invitados. Se agachó para examinarlo, pero no lo tocó.

—¿De quién es esto?

Valeria miró el suelo apenas una fracción de segundo. Fue un movimiento tan breve que cualquiera habría podido confundirlo con sorpresa. Dante no lo hizo.

—No tengo idea —contestó ella—. ¿Qué clase de pregunta es esa? Rosa debe de haberla traído para inventar alguna acusación.

—Yo no la traje —dijo Rosa, por fin.

—Entonces, ¿por qué me empujaste?

Rosa apretó los labios. Sus ojos pasaron de Valeria a Dante y después a la niña que estaba junto a la puerta de la biblioteca. Lucía, de nueve años, sujetaba contra el pecho un cuaderno de dibujo. Su vestido azul tenía una mancha de pintura en el dobladillo y una de sus trenzas se había deshecho. No parecía asustada por la caída, sino por algo que había ocurrido antes.

Dante conocía aquella expresión. Lucía no era su hija biológica, pero llevaba casi un año viviendo en la mansión con su madre, Elena, una de las empleadas de limpieza. La niña solía hablar poco delante de los adultos y observaba mucho más de lo que decía. Cuando alguien levantaba la voz, buscaba a su madre con la mirada. Aquella tarde, sin embargo, no miraba a Elena. Miraba la jeringa.

—Llamen a seguridad —ordenó Dante—. Que nadie abandone el vestíbulo hasta que sepamos qué ha pasado.

El administrador, señor Bianchi, sacó el teléfono. Valeria se levantó con ayuda de una doncella y se sacudió el vestido. El movimiento le dolió; se llevó una mano a la cadera, aunque enseguida volvió a erguirse con la dignidad cuidadosamente ensayada que mostraba ante los invitados.

—No pienso quedarme aquí mientras me tratan como a una criminal —dijo—. Dante, dile a esta mujer que recoja sus cosas y se marche.

Rosa palideció, pero no retrocedió.

—Si me echa por decir la verdad, al menos tendrá que saber por qué lo hice.

El silencio regresó al vestíbulo, esta vez más pesado.

Dante se acercó a Rosa. No necesitaba gritar para hacerse escuchar.

—Entonces habla.

La empleada tragó saliva. Llevaba siete años trabajando en la mansión. Había limpiado las habitaciones de los padres de Dante antes de que murieran, había cuidado los objetos que él no soportaba ver desordenados y había permanecido a su lado durante los meses en que la casa quedó sumida en un duelo que nadie sabía cómo nombrar. Dante la consideraba discreta, responsable y demasiado prudente para meterse en los asuntos de la familia.

Nunca la había visto así.

—Vi a la señora Valeria salir del despacho hace unos minutos —dijo Rosa—. Cuando pasó junto a mí, intentó guardar algo en el bolso. Le pregunté qué llevaba. Ella me dijo que no era asunto mío y quiso marcharse. Cuando traté de detenerla…

—Me agarraste del brazo —interrumpió Valeria—. Yo intenté apartarte y tú me lanzaste al suelo.

—La empujé —admitió Rosa—. No voy a mentir sobre eso. Pero no lo hice por celos ni porque quisiera hacerle daño. Lo hice porque vi lo que llevaba y entendí que tenía que detenerla.

—¿Qué viste? —preguntó Dante.

Rosa volvió a mirar la jeringa.

—No estoy segura de todo lo que significa. Pero sé que no debería estar aquí.

Valeria soltó una risa seca.

—Esto es absurdo. Una mujer me empuja, aparece una jeringa en el suelo y ahora pretende que todos crean que he cometido un delito. Dante, ¿de verdad vas a permitir que conviertan tu casa en un interrogatorio?

Dante no respondió. Su atención se había desplazado hacia Lucía, que seguía inmóvil junto a la biblioteca.

—¿Tú viste algo?

La niña apretó el cuaderno contra su pecho. Su madre, Elena, apareció por el corredor de servicio al escuchar su nombre. Al verla, Lucía pareció querer correr hacia ella, pero se contuvo.

—Puedes hablar, Lucía —le dijo Dante, suavizando la voz—. Nadie va a castigarte por contar lo que viste.

Valeria intervino enseguida.

—Es una niña. No sabe distinguir lo que ve de lo que imagina.

Lucía levantó la cabeza.

—Sí lo sé.

La respuesta fue tan clara que varias personas se volvieron hacia ella.

Dante se arrodilló para quedar a su altura.

—Cuéntamelo despacio.

Lucía miró primero a Rosa. Después observó a Valeria, cuya sonrisa había desaparecido.

—Yo estaba en el pasillo de la biblioteca. La señora Valeria entró en el despacho con una jeringa. La llevaba en la mano, así.

La niña imitó el gesto, sosteniendo dos dedos como si sujetara un cilindro pequeño.

—¿Estás segura de que era una jeringa? —preguntó Dante.

—Sí. Tenía una cosa transparente y una punta muy fina. Me escondí porque pensé que no debía estar mirando. Después escuché que se abría la puerta. La señora salió, pero ya no llevaba nada en la mano.

Valeria negó lentamente con la cabeza.

—Eso no es cierto.

Lucía continuó, con la voz cada vez más temblorosa, pero sin apartar la mirada.

—Luego escuché que alguien movía algo dentro del despacho. No vi quién fue. Cuando fui a buscar a mi mamá, encontré a la señora Rosa en el pasillo. Ella me preguntó si había visto a alguien entrar. Le dije lo que había pasado.

Dante sintió que el vestíbulo se estrechaba alrededor de aquella conversación. La acusación de una niña no demostraba por sí sola que Valeria hubiera hecho algo malo. Pero la jeringa estaba allí, y Lucía había descrito un detalle que nadie le había sugerido.

—¿Cuánto tiempo pasó entre que Valeria entró y salió? —preguntó.

—No mucho. Quizá cinco minutos. Yo estaba dibujando junto a la puerta de la biblioteca. Miré el reloj cuando oí sus tacones.

Dante se puso de pie. Miró a Bianchi, que seguía sosteniendo el teléfono.

—Cancela la llamada a seguridad exterior. Que nadie entre ni salga de la mansión hasta que yo lo autorice. Nadie toque la jeringa, el bolso ni nada que esté en el despacho. Quiero que se conserve todo tal como está.

—Dante —dijo Valeria, dando un paso hacia él—, estás exagerando. Es evidente que Rosa quiere deshacerse de mí antes de la boda.

—No he dicho que seas culpable de nada.

—Pero me estás tratando como si lo fuera.

—Estoy tratando de averiguar qué pasó en mi casa.

La palabra mi pareció herirla más que cualquier acusación. Valeria lo observó con una mezcla de indignación y alarma. Habían anunciado su compromiso tres meses antes. Ella ya había empezado a hablar de las reformas que quería hacer en la mansión y de cómo organizarían la boda. Dante no era un hombre fácil de convencer, pero Valeria había aprendido a reconocer qué silencios significaban una negativa y cuáles dejaban espacio para insistir. El que tenía delante no era ninguno de los dos. Era el silencio de alguien que acababa de descubrir una grieta en algo que creía sólido.

—Voy a llamar a mi abogado —dijo ella.

—Puedes hacerlo.

—Y quiero que conste que fui agredida.

—Constará lo que ocurrió. Incluido el empujón.

Rosa bajó la cabeza. No intentó defenderse. La caída de Valeria había sido real, y ella no podía borrar su propia decisión alegando que había tenido miedo. Dante lo sabía. Pero también sabía que expulsar a Rosa sin escucharla habría sido la respuesta más cómoda, no necesariamente la correcta.

Se dirigió hacia el corredor que llevaba al despacho. Antes de entrar, se detuvo y miró a Bianchi.

—Asegúrate de que nadie limpie el pasillo ni el vestíbulo. Si hay cámaras, conserva las grabaciones de hoy. Y que todos los presentes permanezcan disponibles para declarar lo que hayan visto.

—Por supuesto, señor.

Dante abrió la puerta del despacho.

El aire tenía un olor tenue a madera pulida, papel viejo y algo dulce que no logró identificar de inmediato. La habitación estaba ordenada, como siempre. Los libros permanecían alineados detrás del escritorio; las cortinas verdes filtraban la luz de la tarde, y una carpeta abierta descansaba junto al teléfono. Sin embargo, había tres cosas que no recordaba haber dejado allí: una fotografía antigua, una copa vacía y un sobre blanco con su nombre escrito a mano.

La fotografía estaba colocada junto a la lámpara, orientada hacia la silla que ocupaba cuando trabajaba. Mostraba a Dante de niño, de pie junto a una mujer de cabello oscuro y un hombre de rostro severo. Su madre sostenía una mano sobre su hombro. Su padre miraba a la cámara sin sonreír. Dante apenas reconocía la ropa que llevaba, pero recordaba aquella tarde: el jardín de la antigua casa, el calor de agosto y la insistencia de su madre en que se quedara quieto para la fotografía.

No veía esa imagen desde hacía más de veinte años.

La copa vacía estaba junto al escritorio. Dante la levantó con cuidado, sosteniéndola por la base. Tenía una marca tenue en el borde, como si alguien hubiera bebido de ella. En el fondo quedaba una película casi invisible. No podía saber qué había contenido ni quién la había usado.

El sobre tenía escrito únicamente su nombre: Dante.

No había remitente. La solapa estaba cerrada, pero no sellada. Dante miró hacia la puerta, luego al escritorio y a la copa. Por primera vez desde que había entrado, sintió que el problema podía ser mucho más antiguo que la discusión del vestíbulo.

Abrió el sobre.

Dentro había una nota doblada en dos. La letra le resultó familiar, aunque no supo reconocerla de inmediato. Solo contenía una frase:

Si has encontrado la jeringa, no permitas que nadie retire la fotografía. Pregunta qué ocurrió la noche en que murió tu madre.

Dante dejó la nota sobre el escritorio.

Durante años, la muerte de su madre había sido explicada como una emergencia médica repentina. Él era demasiado joven para comprender los detalles, y su padre había insistido en que la familia no debía vivir mirando hacia atrás. Los informes que había visto después hablaban de una reacción grave a una sustancia que nadie había identificado con certeza. La explicación oficial nunca le había parecido completa, pero tampoco había tenido razones suficientes para cuestionarla.

Ahora, una fotografía de aquella época estaba sobre su escritorio, una copa vacía permanecía junto a ella y una niña aseguraba haber visto a su prometida entrar allí con una jeringa.

Dante miró la nota una vez más.

Entonces escuchó pasos detrás de él.

Se volvió hacia la puerta.

Valeria estaba allí, pálida y rígida, con una mano apoyada en el marco.

—¿Qué has encontrado? —preguntó.

Dante cubrió la nota con la mano.

—Eso es exactamente lo que quiero averiguar.

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